Dalgunos pasos pela Cai del Águila

http://www.lesnoticies.com/index.asp?cod=309&idage=445&te=86&vap=0&acc=hinfo

18 de marzu de 2007

Xuan Bello 

Pásase nun suspiru, la cai del Águila; vengas de la Catedral, cola sombra antigua del aire acompañándote de la mano; vengas de La Gascona, de dalgún de los munchos chigres que per ende hai, pásase ensiguidina, tan curtia ye la cai que custodia, nuna de les sos veres, les muries antigües, doraes pol sol del del olvidu, del monesteriu de les Pelayes. Pásase ensiguida, nun pelaire, y ye un enigma cómo queda la so alcordanza nel corazón. Agora abrieron dalgunos locales -dedicaos a la venta de vinos- pero hasta hai mui pocos años foi lo que siempre fora: un pasadizu que te traía a la Catedral y onde había unes cuantes cases vieyes, en filera, qu'asomeyaben tener la necesidá d'apoyase unes con otres pa tenese en pie.

Yá digo que nun sé por qué perdura nel corazón el tránsitu, tantes veces descuidáu, tantes veces al aldu, d'ún per esta cai. Será, digo por arriesgar, que tien la virtú de los poemes que más me presten, esos que van de lo escuro a lo claro y que tienen, pola so naturaleza harmónica, un llugar na memoria de los homes. Efectivamente, no baxero de la cai hubo en tiempos una puerta na antigua muralla de la ciudá. Ehí, na confluencia con Xovellanos -antañu Campu de la Llana-, inda les lluces busquen abellu nel iviernu nun ñeru abesigu y fríu. Pongamos qu'esa cruz de caminos, tan buxa, ye la entraña humana; namás queda ascender, pasu ente pasu, a la sombra de les muries del monesteriu de les Pelayes, onde güei ta l'Arquivu Históricu d'Asturies y onde a veces se siente, mui apagáu, el cantu gregorianu de les monxes de clausura. (Yo sentí eses voces una nueche del iviernu de la mio adolescencia: nevaba y el silenciu de la nieve apoderábase del mundu. De repente, sucedió. Mentes yo subía, concentráu nos mios remores, tingló una campana y d'ente les muries surdió esti versu antiguu: Cantate Domino canticum novum). Ensiguidina, yá digo, llégase a la plaza de la Catedral, pasando pel Panteón de los Reis, y yá se ta no cimero y solar.

Nesta cai del Águila vivió'l mayor poeta asturianu de tolos tiempos, Xuan María Acebal. La so casa taba onde en tiempos hubo una panadería, «El Molinón», que siguía mandándose d'un fornu qu'inventara él y que yo vi funcionar; ellí el poeta diose a la conspiración carlista con Manuel Fernández de Castro, Don Manolín, l'obispu d'Uviéu que traduciera l'Evanxeliu según San Matéu y punxera n'asturianu, con un llinguaxe exquisitu dignu d'una obra mayor, una bulda que demostraba la virxinidá de María. Equí, nesta casa, compunxo Xuan María Acebal La Fonte de la Fascura, tradució'l Beatus ille d'Horacio y lleó, con muncha atención, la Oda all'Italia de Leopardi enantes d'axeitar el so meyor poema, el Cantar y más cantar. Proclamáronlu, en vida, «Príncipe de los poetas bables» y güei la so casa nun tien nin una triste placa que diga qu'ellí vivió y morrió ún de los meyores autores en llingua asturiana. Lo que yera una panadería acabó siendo una tabierna de vinos: mui escondíu, detrás d'una columna, hai un retratu del poeta. Los primeros dueños, sabedores de la historia de la casa, colocaran prudentemente'l grabáu del poeta nun sitiu preferente; pero'l negociu tuvo diversos trespasos y la última vez qu'entré entrugué a ún de los camareros, señalando'l retratu d'Acebal, que quién yera aquel personaxe.

-Nun sé. Tien pinta de capitán de barcu. ¿Nun-y parez? -contestó poniéndome'l vasu de vinu y un cachín de chorizu con pan.

Hubo un tiempu, enantes de que se tresformara en bar, nel que subía tolos díes d'Alfonso III el Magnu a comprar el pan a la Panadería El Molinón. Atendíenla unes muyeres mui mayores, bisnietes del poeta, arremangaes y faladores. Alcuérdome d'una vez que discutíen con un funcionariu del Ayuntamientu d'Uviéu. Al parecer, les muyeres queríen facer unes obres nel interior y Patrimoniu esixía una inspección en condiciones. Les muyeres, qu'en realidá yá fixeran ensin permisu les obres, intentaben abucharar a aquel probe home. Cuando marchó, una de les muyeres dixo al altu la lleva:

-¡Qué sabrán los arcólogos! ¡Naquella arca de piedra namás había un esqueletu tou comíu! ¿Cómo nun díbemos tiralo too a la basura? ¿Ónde se vio?

Yo miréles ententes y atrevíme a dicir:

-Home, igual yera un sarcófagu medieval...

-Yera una caxa piedra más vieya qu'el muertu que llevaba -contestáronme y añedieron piadoses-: Nun pienses, rezámos-y un rosariu. En cualquier cai entra'l mundu enteru. Namás hai que detenese casa por casa y escucar los detalles que s'enrieden caprichosamente. D'otros dos establecimientos antiguos me remembro agora: de la xoyería d'Emilio Prado, especializada en llabores d'acebache, y de La Belmontina, ún de los bares más secretos y antiguos del llugar. Na xoyería d'Emilio Padro, una vez qu'entré a comprar unes arracaes, conocí al que me presentaron como ún de los últimos acebacheros d'Uviéu: venía col mineral en bruto nun sacu, que lo picara nuna mina que tenía pa la parte de Caces, y venía a ofrece-ylo al xoyeru por si-y interesaba. Abrió'l sacu y enseñó-ylo: les piedres sueltes, d'un negru profundo y coriscante, brillaron secretes na escuridá. Llevaba como unos venti kilos y quexóse:

-La mina yá nun da, hai que rabuñalo. Sacó mio bisabuelu, sacó mio buelu y sacó mio pá. ¡Menos mal que quedé solteru y nun tengo fíos, que nada diben arrañar d'ehí! -dixo l'acebacheru.

-Con tolo que me lleves vendío, daqué tendrás aforrao -dixo riendo'l xoyeru.

-Esa mina ta más acabada que la del acebache. Lleváronmelo too les muyeres. Les muyeres y el vinu, don Emilio. Menos mal que quedé solteru -repitió l'acebacheru.

A La Belmontina, que queda unos metros más arriba de la xoyería, onde yá la cai del Águila desemboca na lluz, díbemos a tomar vasinos de mistela nos primeros años de la facultá, a mediaos de los años 80; alcuérdome d'una mañana ellí con Vicente Duque, Berta Piñán, Xilberto Llano, Xurde Sierra, Marta Mori y otros cómplices brindando por Li Po, el poeta chinu; constituyéramos una asociación, a la que llamábemos «Aquí yace Virgilio», y teníemos la firme intención de publicar una revista trimestral «d'intervención estética». Alcuérdome que llegamos a publicar dalgunos cartafueyos, que sabe Dios per ónde andarán, y qu'aquella mañana acabó al escurecer cuando yá los caminos vitales d'unos y otros s'enriedaran nel duviellu del suañu. Ye la vida: pásase, yá lo ven, nun suspiru; y ye un enigma cómo va quedando na alcordanza del corazón.

Javier de Borbón, el carlista maldito

LA NUEVA ESPAÑA. 7/05/2007

Hoy se cumplen 30 años de la muerte del pretendiente al trono de España que apoyó el 18 de julio, fue expulsado por Franco y perseguido por los nazis

Javier de Borbón Parma fue una persona singular. Carlista, ingeniero agrónomo y oficial del Ejército belga, apoyó el 18 de julio, se opuso a la unificación con la Falange y fue expulsado de España. Luchó en la Resistencia francesa y acabó en el campo de exterminio de Dachau. En 1952 se proclamó Rey de España como Javier I y mantuvo vivos los derechos dinásticos hasta abdicar en su hijo Carlos Hugo. Hoy se cumplen 30 años de su muerte en Suiza.

Oviedo
Hoy se cumplen treinta años de la muerte, en la localidad suiza de Chur, de Javier de Borbón Parma, penúltimo pretendiente carlista al torno de España, un personaje poco conocido pero que en su misma biografía explica claves de la historia más reciente de España.

Participó en los preparativos del alzamiento de 1936, presidiendo una junta suprema militar tradicionalista que dará un gran número de armas a los sublevados, siempre en estrecho contacto con los generales José Sanjurjo y Emilio Mola. El 5 de agosto de 1936, el pretendiente carlista al trono de España Alfonso Carlos I le nombra general de división de los Reales Ejércitos.

Alfonso Carlos I falleció al poco, el 28 de septiembre, en Viena, atropellado por un camión. No tenía hijos y se abrió el problema sucesorio. La mayor parte de los carlistas aceptaron a Javier de Borbón Parma, quien se opuso a la unificación de los tradicionalista con la Falange y fue expulsado de España tras entrevistarse con Franco.
Javier de Borbón Parma había nacido en Villa Pianore, cerca de Viareggio, en la región italiana de la Toscana, el 25 de mayo de 1889. Realizó estudios universitarios en París, donde obtuvo el título de ingeniero agrónomo y la licenciatura en Ciencias Políticas. Participó en la I Guerra Mundial como oficial de artillería del Ejército belga. En ese tiempo intercedió, a petición del Papa Benedicto XV, para intentar lograr una paz entre el Imperio austrohúngaro y los aliados, sin éxito.
Aunque contribuyó al 18 de julio, Javier de Borbón fue inmediatamente perseguido por el nuevo régimen, que expropió a los carlistas bienes, locales y periódicos. Ahí se inicia una evolución ideológica de los tradicionalistas hacia posiciones socialistas autogestionarias, llegando incluso a participar en coaliciones de grupos de la oposición al régimen franquista.
El pretendiente se alistó de nuevo en el Ejército belga, como coronel de artillería, tras la invasión nazi del país. Participó en la Resistencia francesa, ocultando a fugitivos franceses en los bosques de su castillo primero y, más tarde, dirigiendo un maquis de unos cien hombres en la región de Allier. Fue detenido el 22 de julio de 1944 y llevado a Vichy. Permaneció un mes en la cárcel que allí tenía la Gestapo. Tras ser condenado a muerte acusado de terrorista, comunista y agente inglés, fue deportado al campo de exterminio de Dachau.
En 1952, ante la persistencia del problema sucesorio, se proclamó Rey de España con el nombre de Javier I y mantuvo su pretensión al trono hasta 1975, fecha de su abdicación. Efectivamente, en febrero de 1972, tras sufrir un grave accidente de tráfico, concedió plenos poderes a su hijo, Carlos Hugo, para dirigir el Partido Carlista, y el 20 de abril de 1975 abdicó en él. Actualmente Carlos Hugo sigue encarnando los derechos dinásticos carlistas al trono de España.

Dos años después falleció en la ciudad suiza de Chur, en el cantón de Graubünden, a los 87 años de edad. Hoy se cumplen treinta años de su muerte.

Un demócrata que renovó el movimiento carlista

EL PAÍS 6/Mayo/2007 

D. Carlos Hugo de Borbón Parma

30 AÑOS DE LA MUERTE DE DON JAVIER DE BORBÓN PARMA

Mañana, día 7, se cumplen 30 años de la muerte en Chur, Suiza, de mi padre, don Javier de Borbón Parma, que no pudo celebrar el restablecimiento de la democracia en España que con tanta ansiedad esperaba.

 

Desde muy joven mi padre tuvo una aguda conciencia de su vocación pública, a la que le empujaba su responsabilidad histórica en el marco de nuestra dinastía.

 

Su vida se desarrolló en tiempos turbulentos en los que dos guerras mundiales y dos derivas políticas dramáticas, el nazismo y el estalinismo, convirtieron a Europa en un espacio de desolación y muerte.

 

Esa terrible experiencia la vivió don Javier no como un espectador concernido pero distante y protegido por su condición dinástica sino situándose en su mismo centro, asumiendo los riesgos y los desafíos propios de toda lucha e intentando hacer una obra útil de pacificación y concordia.

 

Su temprana iniciativa para lograr una paz separada entre Austria y los aliados en la Primera Guerra Mundial; su lucha contra el nazismo y su incorporación a la resistencia que acabará llevándole al campo de concentración de Dachau, donde su entereza y su serenidad le ganaron una consideración unánime.

 

Finalmente, sus intentos bien intencionados pero inútiles para evitar la Guerra Civil española, no siempre bien entendidos por sus partidarios, le dejarán un poso de tristeza y frustración, reforzando su voluntad de actuación política.

 

Mi padre fue un hombre de profundas convicciones cristianas que presidieron tanto su vida privada como sobre todo su acción pública, que no concebía como un ejercicio para la conquista y conservación del poder de unos pocos sino como práctica, guiada por la justicia social y puesta al servicio de todos, en particular de los más desvalidos.Esta opción, considerada habitualmente como un componente de la ideología de izquierda, provenía en su caso directamente de su fe religiosa, que él hacía compatible con el ideal de progreso de la modernidad.

 

Estos supuestos se convirtieron en el eje mayor de la transformación del carlismo, cuando después de haber recibido de manos de su tío Alfonso Carlos el liderazgo dinástico consideró que había llegado el momento de actualizar el pensamiento y los valores del movimiento carlista adecuándolos a las condiciones del mundo contemporáneo, aunque manteniéndole fiel a su inspiración fundamental, que no era de naturaleza individualista sino comunitaria.

 

Su alineamiento total e incondicional con las fuerzas que lucharon por el establecimiento de una democracia en España aportó a los organismos que les representaban, de los que la Platajunta fue la más clara expresión, la defensa de la diversidad, la exigencia del pluralismo, la integración de las fuerzas populares y de base, la apelación a la sociedad civil y a los movimientos sociales.

 

Por ello, sin olvidar que la libertad es un acto eminentemente individual, el carlismo renovado la revindica también para los colectivos, tanto en su funcionamiento interno como en su proyección externa.

 

La constitución de la autogestión en eje mayor de nuestra doctrina responde a ese planteamiento al igual que la reivindicación de una convivencia armónica entre las diferentes ideologías y las distintas comunidades de vocación regional y/o nacional que existen dentro de España.

 

Finalmente, don Javier, muy próximo a los problemas del campo y de la tierra -además de politólogo fue ingeniero agrónomo-, acertó a transmitirnos su sentido de responsabilidad por el destino de nuestro planeta y la supervivencia de la humanidad.

 

Como jefe de nuestra familia dinástica, como heredero de mi padre, duque de Madrid y de Parma, y consciente de unos derechos y obligación que me vienen de la historia, quiero agradecer al Diario EL PAÍS la oportunidad que me da en este recuerdo necrológico de reconstruir en estos tiempos de memoria histórica una memoria tan secuestrada y maltratada como la de mi padre, su familia y la corriente de opinión que ha representado y que, dentro de la legalidad vigente, sigue representando.

Muertes paralelas

La Nueva España

Cuencas

27/03/2007

A los historiadores clásicos les gustaba comparar personajes y acontecimientos en el pensamiento de que el destino va repitiendo periódicamente sus designios. Quien llevó esta técnica a su perfección fue Plutarco, autor de «Vidas paralelas», una serie de biografías de personajes ilustres escrita de manera que siempre se comparan un griego y un romano para buscar las semejanzas entre ambas culturas. Del texto original se conservan 23 parejas y cuatro vidas aisladas y su lectura nos sirve para acercarnos al ambiente de la Antigüedad mediterránea.

Cada semana indago en la historia local buscando temas que a ustedes les resulten originales o al menos les sirvan para recordar algún capítulo oculto tras las nieblas de la amnesia cultural que en las últimas décadas lo corroe todo, y el caso es que muchas veces también encuentro acontecimientos y protagonistas de diferentes épocas que parecen destinados a ser escritos sobre las esquinas del mismo papel, de forma que si jugamos a plegarlo no tengan más remedio que encontrarse. Es el caso de hoy, en el que, parafraseando a Plutarco, voy a contarles algo sobre dos «muertes paralelas».

Son las de José Faes, el último cabecilla carlista de las Cuencas, y Adolfo Quintana Castañón, «Quintana», el más conocido de los «fugaos» que se echaron a los montes de Mieres tras la última guerra civil. El primero murió en Villarejo en julio de 1874 y el otro en El Pedroso en agosto de 1950, dos lugares, respectivamente, a derecha e izquierda del puente de Santullano; a ambos los mataron las balas y con cada muerte se cerró una época.

El puente de Santullano fue proyectado en 1788 por el académico Manuel Reguera González -considerado por Jovellanos como el mejor arquitecto que entonces tenía el Principado- y junto al de Olloniego constituyó en su época la obra de mayor envergadura acometida en el trazado de la carretera a Castilla.
Desde su apertura se convirtió en el paso obligado sobre el Caudal y, consecuentemente, en el punto más estratégico del Valle, por ello su historia es intensa y sus pilares han soportado desde entonces el paso de ejércitos franceses, absolutistas, liberales, franquistas y republicanos, tropas regulares y de la Legión, partidas carlistas, mineros revolucionarios y, en fin, de todos aquellos que en los dos últimos siglos decidieron defender con las armas su manera de entender la sociedad. De modo que no es extraño que sobre él, o al lado de sus cepas, se haya derramado mucha sangre.
Un pequeño mito
De Faes ya hemos escrito en otras ocasiones. Fue, como recordarán, un pequeño mito de su tiempo. Valiente y apuesto, llegó a mandar una partida de 200 hombres y sus hazañas crecían cada vez que se contaban, pero le pasó lo que a todo aquel que corre mucho: acabó por tropezar. En 1874 el precio de su cabeza ya valía muchos reales y alguien decidió cobrarlos.

Existen dos versiones sobre su muerte, la oficial cuenta que el 7 de julio de aquel año regresaba de una acción por tierras leonesas donde había cortado las vías del ferrocarril León-Busdongo, cuando fue interceptado en las cercanías de Villarejo por un regimiento liberal que acampaba en Ujo, la cosa se lio y el héroe local fue abatido en el curso del enfrentamiento.
La segunda es más romántica y se contaba en el Mieres decimonónico asegurando que era la que habían presenciado los testigos; decía que Faes volvía aquella tarde después de haber pasado el día en La Villa y tras detenerse a conversar en Santullano con los señores de Gutiérrez -que sin ser abiertamente tradicionalistas simpatizaban con la causa del pretendiente Carlos VII- se adelantó a sus tropas con unos pocos leales. Entonces aún no estaba abierta la carretera a Lillo y era obligado transitar por el camino que serpeaba la montaña hasta Figaredo. Cuando la avanzadilla pasaba bajo Villarejo alguien escondido tras un matorral disparó varios tiros contra el cabecilla, que cayó fulminado desde su caballo. A pesar de que sus hombres le trasladaron con urgencia hasta Figaredo no pudieron evitar su muerte.
Tal vez sea más ajustada la primera interpretación, puesto que sabemos que en la misma jornada fallecieron también sus dos lugartenientes, José María, «El Vizcaíno», y Ramón de Grabelón, pero lo que hoy nos importa es que aquellos disparos supusieron el fin del carlismo en las Cuencas, ya que la partida dirigida desde entonces por Joaquín González, «Xuacu de la Güeria», no llegó a recuperarse nunca.

Tres cuartos de siglo más tarde, en 1950, las dos Españas seguían enfrentadas bajo otras banderas y, aunque la guerra civil era historia, quienes se resistían a aceptar la derrota mantenían la lucha en el monte por su cuenta esperando un milagro que diese la vuelta a la situación. Para aquellos últimos «fugaos» que aún seguían activos en las Cuencas aquel año resultó funesto. Muchos habían dejado ya las armas para marchar al exilio, mientras que las bajas y las caídas constantes iban diezmando a quienes se negaban a abandonar Asturias.
Un maqui viajero
En el Caudal operaba entonces Adolfo Quintana Castañón, «Quintana», al decir de los expertos, uno de los maquis más viajeros de la cornisa cantábrica, que se había desplazado varias veces a Galicia, el País Vasco y Francia para retornar siempre a la clandestinidad y que sin haber protagonizado ninguna acción de importancia era famoso por su audacia. Se comentaba que a veces se presentaba al cierre de las verbenas de los pueblos para tomar unas sidras o requebrar a alguna moza desapareciendo después como un fantasma, e incluso se sabía que cortejaba en Mieres. «Por aquí pasó Quintana», se leía en una butaca del cine Novedades y en algún banco del parque Jovellanos y aunque nadie sabía si en realidad el grabado había salido de su mano, aquello contribuía a aumentar su leyenda.
Quintana se mantuvo activo una década hasta que finalmente fue delatado por dos compañeros detenidos en la frontera francesa que una vez trasladados a Asturias no pudieron soportar las torturas sin relatar dónde estaban sus refugios. La historia nos dice que Barranca y Canor, después de infinitas vejaciones, también murieron aquel invierno en el garrote vil de la cárcel de Oviedo... pero volvamos a lo nuestro.
El caso fue que a mediados de agosto Adolfo Quintana y su compañero Ángel Díaz Diego, «Canario», fueron localizados, cercados y abatidos en una casa de El Pedroso, justo a la entrada del valle de Cuna. Los detalles de la refriega se han publicado en los libros que rememoran la actividad de la guerrilla en la posguerra y están al alcance de los interesados; luego los cadáveres fueron expuestos en la «pedrona», donde los curiosos -niños incluidos- pudieron cerciorarse de que los hechos que corrían de boca en boca eran ciertos.
Como sucedió con Faes, tras la muerte de Quintana su partida empezó a languidecer en el Caudal hasta que su sucesor, Manuel Rubio González, conocido como «el Rubio de la Inverniza» o «el Rubiales», que había heredado el sistema de enlaces y de apoyos, también acabó cayendo bajo las balas dos años después en un encuentro cerca de San Tirso.
Faes y Quintana, populares en su tiempo, defendían dos conceptos de la sociedad totalmente opuestos, pero coincidían en la negación de la derrota y en la fidelidad a unas ideas hasta el punto de perder la vida en su defensa. Fueron distantes en el tiempo pero próximos en la geografía de la muerte. Los dos se sabían temidos por algunos y admirados por otros y jugaban a dejarse ver para disfrutar de su fama. Aunque ambos tuvieron epígonos, sus muertes pusieron el punto final a dos épocas violentas para dejar paso a la política.
Nunca se supo quién mató a Faes ni si fue cierto que alguien cobró la recompensa por su cabeza. Es lo de menos. Los escapularios carlistas no tenían sitio en los consejos de administración. También la pistola de Quintana resultaba anacrónica e incluso molesta para muchos de quienes compartían su ideología, que ya se habían dado cuenta de que la mejor manera de combatir el franquismo era la estrategia político-sindical. Los dos cayeron junto al puente de Santullano y algunos de los que los lloraron en público respiraron con su desaparición.

Antonio de Valbuena, los elogios de Clarín y de fondo Llanes

La Nueva España.

Javier GARCÍA RODRÍGUEZ

24/12/2006

El leonés que polemizó con los autores más destacados de la Restauración, que quiso casarse en Asturias, dejó constancia en «Agua turbia» de sus aventuras amorosas en el Oriente

 
Poco dirá al lector de hoy el nombre de Antonio de Valbuena (1844-1929). Y, sin embargo, entre sus muchas andanzas literarias, el olvidado Valbuena legó a la posteridad una novela, «Agua turbia», cuyos exteriores e interiores son inequívocamente llaniscos. Si siempre la vida tiene mucho que ver con la literatura, en este caso, la novela trata de llevar a cabo una venganza -de papel, si se quiere, pero no por ello menos sangrienta- ante lo que «Melladín de León» (un curioso apodo por una cicatriz de sus años mozos) entendió como un desaire amoroso inaceptable y una afrenta a la seriedad de sus aspiraciones matrimoniales por parte de una jovencita, tras una estancia estival en Llanes invitado por el político local Labra.

Que Antonio de Valbuena dominaba el difícil arte del retrato queda patente en el que hace de sí mismo: «Hijo de una familia noble, y educado en aquellas ideas que hicieron a España grande y poderosa en mejores tiempos, es tradicionalista de raza y tradicionalista de convicción, ardiente y definido partidario del antiguo sistema de gobierno con todas sus instituciones seculares». Aunque con no menos tino y menor condescendencia lo describe Blanco García al referirse a él como «temible satírico, anarquista y reaccionario en una pieza». Lo que sabemos es que nació en Pedrosa del Rey (León) y comenzó a estudiar en el seminario de esa ciudad, donde comenzó a escribir sus primeros versos, de contenido fundamentalmente religioso. Continuó estudios en Madrid y Vitoria, terminando los de Derecho Civil y Canónico. Allí fue elegido presidente de la Juventud Católica, secretario del Club Carlista y director del periódico «La Buena Causa». Su filiación carlista y el tono subversivo de este periódico lo llevaron, tras la definitiva derrota carlista, al destierro francés en 1875. Escritor, periodista, poeta, novelista, cuentista y crítico literario. A su militancia carlista en el orden político unió su filiación católica, tradicionalista y antimodernista en el orden religioso y estético. Llevó sus inquinas personales contra instituciones como la Real Academia Española (en la figura de los académicos y en la crítica a las obras publicadas por esta) y contra posiciones liberales y progresistas (servicio militar obligatorio, regeneracionismo, etcétera).

Su labor como escritor es muy amplia y variada. Escribió para numerosas publicaciones y en todas ellas intenta un proselitismo, un adoctrinamiento en el ideario político, estético, ideológico y literario que defendía. Muy conocido, sobre todo, en su época por los «ripios», término con el que denominó una serie de escritos de crítica literaria publicados originalmente en «El Progreso» en los que analiza y comenta la producción poética de su época, diferenciando a los autores por su pertenencia a una determinada entidad o al estatus social. Con gran éxito editorial y de público, bajo el seudónimo de Venancio González publicó sus series de «ripios», y utilizó también el seudónimo de Miguel de Escalada. Debatió y polemizó con Manuel Cañete, Federico Balart, Menéndez Pelayo (por hacer malos versos y por escribir «Las cien mejores poesías de la lengua castellana», una antología que es, a su juicio, una majadería y una barbaridad), con Cánovas del Castillo (a quien reprocha ser tan mal escritor como político), con Unamuno (criticado por su ideología), con Campoamor (considerado como verdadero poeta, ingenioso y creador de buenos versos, pero reprochable moralmente porque «hay algo insano en sus composiciones. Su filosofía no se resuelve en santidad», con Galdós (por ser genuinamente soso y querer cultivar el chiste; y por ser ateo), o con el modernismo de Rubén Darío (de quien dice que es un autor de cuarta clase). Valbuena aprovecha estos autores y otros para hacer un tipo de crítica moralista, autoritaria, didáctica, política en el sentido más partidista. Su estilo crítico es directo, petulante, deslenguado, un tanto chulesco, exclamativo, militante, castizo, personal y festivo. Este Valbuena, crítico satírico y gramático, llegó a tener tal presencia pública que en la temprana Historia de la Literatura Española de Fitzmaurice-Kelly se le compara con Clarín y llega a decirse: «De extremo a extremo de España no hay escritor alguno (tal vez con la única excepción del discutidor, incorregible y brillante revistero Antonio de Valbuena) que sea más conocido y más temido que Leopoldo AlasÉ».

Leopoldo Alas

Y será este mismo Leopoldo Alas «Clarín» el que se convertirá en defensor de Valbuena, considerándolo un compañero de armas, otro caballero andante de la crítica literaria inmediata y paliquera, aventador de famas espurias y vapuleador de estrellas literarias. De él dirá opiniones tan hiperbólicas y contundentes como esta de 1894: «É podría ser, si se tomara en serio el oficio, uno de los críticos más notables de España. Burla burlando y todo, ha demostrado en sus Ripios Aristocráticos y en una larga y famosa campaña periodística, grandes originales y serios estudios del idioma (este sí tiene genio), conocimientos variados de literatura, un buen gusto verdaderamente excepcional entre nosotros, pues el buen gusto es lo que menos se suele ver por estos críticos de Dios; y además de todo esto, y sobre todo esto, ha probado que sabe escribir con gracia, con soltura; que es un escritor barítico tal como le piden nuestra lengua y nuestra raza. Es muy español en sus chistes y en sus picardigüelas lícitas de autor maleante, y con decir que es muy español, queda dicho que es muy poco académico».

Entre estas relaciones amistosas con Clarín (con enormes enemigos y grandes polémicas de por medio) y sus libros y artículos, encuentra Antonio de Valbuena tiempo y ocasión para pasar todo el verano de 1890 en el Principado y publicar incluso algunos poemas en «El Occidente de Asturias». Según nos cuenta el agustino Manuel Fraile Miguélez, «los llaniscos le tuvieron por huésped una gran temporada "gratia et amore" y agasajándole mucho». Resultado de esa estancia es, según parece, un amor declarado y no correspondido por una hermosa joven mejicana, hija de un indiano rico.

«Agua turbia»

El desprecio de la joven produjo, además del consiguiente cabreo del escritor, una poco sutil venganza en forma de «novela en clave» que se publicó en 1899, «Agua turbia». La novela, sin ser una obra maestra, es bastante digna en su calidad literaria. En su «Historia de la literatura leonesa», Francisco Martínez García escribe que es «su única novela por la estructura, creación coherente de personajes, acción y longitud». Y otros críticos han destacado su capacidad para crear personajes, la habilidad en las descripciones de lugares y personas, el excelente uso del «decorum» horaciano, el conocimiento del idioma, las locuciones castizas, la amenidad de los episodios o la creación de tipos. Y es más importante aun porque leída ahora, más allá de las aviesas intenciones vengativas de su autor para resarcirse del desprecio de la indiana despectiva, y del tópico argumento folletinesco en torno al que se organiza la trama (en la que el padre de la indiana tiene un pasado plagado de acciones delictivas, razón por la que la abandona el protagonista, un conde madrileño), es capaz de ofrecer a los lectores un fiel muestrario de espacios llaniscos y un catálogo detallado de costumbres y fiestas populares. La novela cumple así el propósito de representar la realidad, una realidad filtrada -algo turbia, por tanto- a través de la ficción y de los ardides del despecho. Y hecho esto, Antonio el Valbuena, el escritor humorístico, el crítico satírico y maldiciente, el castigador de autores noveles y consagrados, el amigo de Clarín regresó a León.  

Dalgunes reflexiones sobre Solidaridat Catalana (1906-2006)

Javier Cubero* 02-08-06

Va unos meses recibí una carta del sacerdote xesuita Artur Juncosa, presidente d’ ”Amics de la Història del Carlisme de Catalunya”, invitándome a ún de los actos que con motivu del centenariu de la “Solidaritat Catalana” entamaba esta asociación cultural, nél desendolcóse, nel Atenéu Barcelonés, una interesante mesa redonda na qu’intervinieron l’editor Rafel Borrás, los historiadores Josep M. Solé y Enric Olivé, Enric Pujol (ERC) y el parllamentariu catalán Albert Riera (CIU), el xoven historiador carlista Hèctor Mir, miembru del Consell Nacional del  Partit Carlí de Catalunya, y por último D. Carlos Hugo de Borbón-Parma.

La Solidaritat Catalana de 1906 representa la primer plataforma na que los partíos catalanistes de la época, la Lliga, el Partit Carlí y los republicanos federalistes se van xunir, pa facer llegar con fuerza a Madrid les vindicaciones catalanistes. La Solidaritat Catalana supo espertar la ilusión de numberosos catalanes, algamar importantes éxitos electorales y xenerar un movimientu social al so alrodiu, marcando un antes y un dempués na hestoria del nacionalismu catalán. Esti hitu históricu foi posible gracies a que los dirixentes catalanistes de la época supieron comprender la necesidá d’una aición política conxunta en defensa de Cataluña, dexando a un llau les vieyes rivalidaes partidistes. Tocántenes al entusiasmu qu'esta acertada unidá catalanista despertó na ciudadanía catalana, el parlamentariu carlista asturianu Vázquez de Mella afirmaba en 1907 que la Solidaritat Catalana supiere canalizar “un sentimientu xunitariu nel Pueblu Catalán”.

Anque la Hestoria seya una d’eses ciencies sociales tan poco apreciaes pola sociedá d’anguaño, el recuerdu de quienes tuvieron enantes que nós tien la utilidá de danos a conocer los sos errores y los sos aciertos. Dende va trenta años la historia del asturianismu políticu defínese por una serie de xuniones non mui bien feches y d’escisiones, de llentos averamientos y de rápidos desencuentros, fasta llegar a la situación d’anguaño. Y creo que nun taría de más averáse un pocu a esta hestoria reciente y entrugáse’l porque de tanta inestabilidá política (que tuvo acompangada d’una marxinalidá nun menos significativa), especialmente nestos momentos nos  que tantu se fala de coaliciones.

Tres la ufierta electoral que recibió Andecha Astur de la Mesa de Unidad de los Verdes, féxose publico lo que enantes namái yeren rumores, les conversaciones d’ IAS tanto con AA como con Los Verdes d’Asturies, grupos asturianistes llocales o independientes. Según el comunicáu de 26 de xunetu d’IAS, estes conversaciones teníen por oxetu treslladar la propuesta d’ “una alternativa electoral d’izquierdes, ecoloxista y asturianista”, proponiendo de cara a les próximes eleiciones asturianes la negociación d’un programa electoral común y la búsqueda d’un nome pa la candidatura que seya integrador de los diferentes grupos. Evidentemente tan dándose pasos que podríemos considerar como positivos, pero sin embargu  plantéguense dalgunos interrogantes: ¿Preténdese un simple pactu electoralista y coyuntural o bien aspirase a construyir una plataforma que vaya más allá de la próxima cita electoral y sea capaz d’algamar una incidencia rial na sociedá asturiana? ¿Quierse una coalición llimitada a unos grupos predeterminaos o una plataforma xunitaria qu’ integre a tolos partíos y sectores d’auténticu calter asturianista, ecoloxista y d’ izquierdes? A estes entrugues hai que responder con fechos, no con guapes pallabres.

Polo demás, recuerdo que’l Partíu Carlista tien a recostines unes cuantes décades d’asturianismu, ecoloxismu ya izquierdismu; que nun recibió nenguna invitación a nenguna d’estes conversaciones; y que los carlistes siempre trabayemos con llealtá, honradez y tresparencia al serviciu de la nuesa Patria: Asturies. 

*Artículo publicado en http://www.infoasturies.net/ y www.asturnews.com

*Voceru del Partíu Carlista d'Asturies

* Candidatu en 2004 al Senáu y al Parllamentu Européu. 

Pereda y Asturias. Con ocasión de un centenario

La Nueva España 

29/Junio/2006

Jerónimo de la hoz

Conmemoramos este año el centenario del fallecimiento de José María de Pereda Sánchez de Porrúa, (Polanco, 1833 - Santander, 1906) novelista cántabro, genial pintor de ambientes marineros y de la montaña cantábrica. Escritor realista y regionalista, tan cercano por su temática a lo asturiano -muchas escenas peredianas podrían ser tan montañesas como asturianas-, sin embargo, paradójicamente, en Asturias existe un cierto desconocimiento de su obra. En la descripción de la vida campesina que realiza en El sabor de la Tierruca podría perfectamente estar representando cualquier aldea preindustrial asturiana, ambientes que hoy casi no reconocemos como propios, dado el tópico de la Asturias minera que ha barrido de la mente colectiva astur otras percepciones del pasado. Hay otros ejemplos, como la narración, en Sotileza, de la histórica galerna del sábado de Gloria, fácilmente localizable en cualquier puerto del Cantábrico y, de hecho, Gijón sufrió otra trágica galerna al poco tiempo. Igualmente, Nubes de estío recrea y critica algunos aspectos del veraneo de la aristocracia mercantil, situaciones similares a las de otras ciudades norteñas de fines de siglo. En cuanto a la descripción de la caza del oso, en un capítulo de Peñas Arriba, ¡es tan asturiana!, como las escenas de romerías o la temática de los indianos.
Sin embargo, su conocimiento de las Asturias de Oviedo fue tardío, a pesar del tan llanisco Porrúa, apellido de su madre, que, por cierto, pasó de niña una temporada interna en Oviedo (un Porrúa, alumno universitario de Clarín es recomendado por Pereda). En el prólogo al libro Por la Montaña (1896), de Pérez Nieva, compara ambas regiones, afirmando que «la Montaña es más guapa que Asturias porque tiene por singular privilegio de Dios sobre cuantas tierras conozco yo de España, y las conozco todas, los valles, esas planicies verdes remendadas de colores de otros tantos cultivos y tan a nivel como una mesa de billar, con el río de sosegado curso, entre dos orillas de rozagante vegetación, y, por fondo mas lejano, la cordillera de altos montes, en cuyas faldas se desparraman aldehuelas, que los animan y decoran... En Asturias falta la llanura y en la llanura el río festoneando y las aldeas. Tiene valles a su modo; valles, que si vale la comparación, son a los de la Montaña lo que una mar ampollada a un lago tranquilo».
Pereda había viajado a Asturias en la primavera de 1885, siendo recibido por Clarín en Oviedo. No se conocían personalmente, aunque se carteaban desde el año anterior, como ha estudiado el profesor Gamallo Fierros. Le enseña su ciudad y la comarca, presentándole al mundo universitario e intelectual. Regresaba Pereda de un viaje con su gran amigo Galdós a Portugal y Galicia, donde en Lugo hicieron una obligada parada para saludar a Gumersindo Laverde y para entregarle un discurso parlamentario del amigo común Menéndez Pelayo, dos astur-montañeses que colaboraron en editar la fallida «Revista Cántabro-Asturiana», (en la que colabora Pereda), que en su prólogo decía significativamente «rota la ilógica división que á los montañeses nos liga á Castilla, sin que seamos, ni nadie nos llame, castellanos, podrá la extensa y riquísima zona cántabro-asturiana formar una entidad tan una y enérgica como la de Cataluña...».
Al llegar a León, Galdós se encaminó a Madrid, tomando Pereda la línea de Asturias por el grandioso Pajares. Su visita a Oviedo, Gijón, Avilés y otras villas le dejó una grata impresión, así como el carácter de los asturianos, según narra en carta a Gumersindo Laverde:
«La gente asturiana me trató mucho mejor de lo que yo merezco. En Oviedo, el claustro universitario entero y verdadero tuvo conmigo atenciones y cariñosas deferencias que no olvidaré jamás; don Másimo y los demás canónigos me trataron en Covadonga a cuerpo de rey; y con todo esto y la belleza del país, hice propósito de volver a Asturias más despacio [...] ¡cuánto contaría a usted con tiempo y humor para ello y, sobre todo, del carácter alegre y hospitalario de los nobilísimos asturianos!.»
Ricardo Gullón en su Biografía de Pereda, recoge otros detalles como los del banquete, «en la fonda de Moteola, con brindis de Clarín, Estrada, Barrio y Mier, Canella y Aramburu, así como el homenaje espontáneo que el pueblo ovetense, que celebraba el Martes del bollu en el Campo San Francisco le hizo al reconocerle y el recital de poesías bables que en su honor improvisó nuestro Teodoro Cuesta». Todo ello, del seguro agrado de Pereda, que, como costumbrista y carlista, defendía las tradiciones y la existencia de un sano regionalismo. Hay que recordar que fue muy apreciado por los literatos catalanes (Oller, Verdaguer, etcétera), siendo invitado protagonista en los «Jocs Florals» de Barcelona, con discurso en catalán incluido.
Las comunicaciones jugaban en contra de estos encuentros personales que, en cualquier caso, solían realizarse en la capital. Pereda mantuvo el contacto epistolar con Palacio Valdés y con Clarín, que, como crítico de la obra perediana desde sus primeras novelas (algo duro en su crítica con El buey suelto, como recuerda José María de Cossío), acertó con su temprana frase, de 1878, «sabrá siempre describir mejor que narrar». Dedicó Clarín, en 1884, una buena crítica a su Pedro Sánchez, motivo del inicio de amistad y correspondencia entre ambos, dado que Pereda se lo agradeció de corazón, en carta de 2 de febrero de 1884. Clarín contesta comunicándole que está escribiendo La Regenta, en la cual un personaje importante, Fermín de Pas, es reflejo de un montañés, el por entonces magistral de la Catedral, luego cardenal, Cos y Macho (precisamente quien impondría la medalla de académico de la Lengua a Pereda años después). La Regenta, a pesar de ciertas polémicas, fue elogiada por Pereda, como recoge Clarín en carta a Galdós, expresándole su satisfacción «con lo que me han dicho de La Regenta, Pereda, Campoamor, Menéndez Pelayo, Armando [Palacio Valdés]...».
El modo de ver el campo de Pereda tiene buenas coincidencias con la visión de Palacio Valdés que, en 1903, publicará su reconocida novela La aldea perdida, con un medio rural idealizado enfrentado con la naciente minería que lo viene a perturbar. Palacio Valdés rememoraba sus paseos madrileños en compañía de Pereda y Galdós y su visita a Santander, en la que el gran anfitrión Pereda lo llevó a visitar a Menéndez Pelayo en su biblioteca. Recordaría posteriormente cómo Pereda «marchaba por la vida viendo el aspecto cómico de los hombres», pero alegre y sin ser sarcástico. Será el propio Palacio Valdés quien precisamente ocupe el sillón vacante en la Academia de la Lengua a la muerte de Pereda, en 1906, recordando muchas de sus vivencias en su discurso de recepción. Clarín ya había fallecido años antes. Creo que Asturias es deudora de este breve recuerdo hacia uno de los novelistas españoles mas reconocidos del siglo XIX.

Seis mil lenguas, un patrimonio en peligro

Multilinguismo

Ranka Bjeljac-Babic*

¿Están condenadas a desaparecer a corto plazo la inmensa mayoría de las lenguas? Los linguistas estiman que una lengua solo puede sobrevivir si cuenta con más de 100.000 hablantes. Ahora bien de las cerca de 6.000 lenguas que existen hoy día en el mundo, la mitad es hablada por menos de 10.000 personas y un cuarto por menos de 1.000. Apenas unas veinte cuentan con millones de hablantes.

La muerte de las lenguas no es un fenómeno nuevo. Desde que se diversificaron, al menos 30.000 (algunos hablan incluso de 500.000) nacieron y se extinguieron, a menudo sin dejar huella. A esta gran mortalidad corresponde una duración media de vida relativamente breve. Escasos son los idiomas que, como el vasco, el egipcio, el chino, el griego, el hebreo, el latín, el persa, el sánscrito, el tamil y algunos otros lograron cumplir 2.000 años. Lo que es una novedad, en cambio, es la rapidez con que perecen en la actualidad. Remontándonos en el tiempo, advertimos que la disminución de la diversidad lingüística se aceleró considerablemente a raíz de las conquistas coloniales europeas, que eliminaron al menos el 15% de las lenguas habladas en esa época. Y, si en el curso de los tres últimos siglos Europa perdió unas diez, en Australia no quedan más de 20 de las 250 habladas a fines del siglo XVIII. En Brasil, 540 (o sea las tres cuartas partes) murieron desde que se inició la colonización portuguesa, en 1530.

El nacimiento de los Estados-nación, cuya unidad territorial estaba estrechamente ligada a su homogeneidad lingüística, también fue un factor decisivo de la consolidación de las lenguas adoptadas como nacionales y de la marginalización de las demás. Los gobiernos nacionales, en su marcado empeño por instaurar una lengua oficial en la educación, los medios de comunicación y la administración, procuraron deliberadamente eliminar las lenguas minoritarias.

Este proceso de homogeneización lingüística se reforzó con la industrialización y el progreso científico, que impusieron nuevos modos de comunicación, rápidos, sencillos y prácticos. La diversidad de idiomas fue considerada entonces como un obstáculo a los intercambios y a la difusión del saber. El monolinguismo pasó a ser un ideal. Es así como a finales del siglo XIX surgió la idea de una lengua universal (se pensó incluso en volver al latín), lo que dio lugar a una proliferación de lenguas artificiales. La primera de ellas fue el volapuk, siendo el esperanto la que tuvo el éxito más resonante y la mayor longevidad. En tiempos más recientes, la internalización de los mercados financieros, la difusión de la información por medios electrónicos y los demás avatares de la mundialización han contribuido a acentuar las amenazas que pesaban ya sobre las lenguas pequeñas. Una lengua que no está en internet es una lengua que casi “ha dejado de existir”. Queda al margen del comercio.

El ritmo de extinción de las lenguas ha alcanzado así proporciones sin precedentes en la historia: diez al año a escala mundial. Según los pronósticos mas sombríos, 50% a 90% de las lenguas habladas hoy día morirán en el curso del presente siglo. Preservarlas es un asunto urgente. Las consecuencias de la desaparición de las lenguas son graves en más de un sentido. En primer lugar, si nos tornáramos todos uniformemente monolingues, es posible que nuestro cerebro resultara afectado al punto de perder parte de su capacidad innata de creación lingüística. A continuación, todo intento de remontarse a los orígenes del lenguaje humano se volvería imposible y el misterio del primer idioma jamás se dilucidaría. Por último, con la muerte de cada lengua, un capítulo de la historia de la humanidad se cierra para siempre.

El plurilinguismo es el reflejo más fiel del multiculturalismo. La eliminación del primero acarreará inevitablemente la pérdida del segundo. Imponer un idioma -sea regional o internacional- a poblaciones cuya altura y estilo de vida no se identifican con él es acallar la expresión de su genio colectivo.

Las lenguas no sólo son el medio primordial de comunicación entre los seres humanos, sino que encarnan también la visión del mundo de sus hablantes, su imaginación, sus formas de transmitir el saber. Pese a su parentesco, reflejan de manera diferente la realidad. Si tratamos de inventariar las palabras que existen en todos los idiomas y que tienen estrictamente el mismo sentido, se da uno cuenta de que hay a lo sumo 300, tales como yo, tú, nosotros, quien, que, no, todo, uno, dos, grande, largo, pequeño, mujer, hombre, comer, ver, oir, sol, luna, estrella, agua, fuego, caliente, frío, blanco, negro, noche, tierra.

El peligro que se cierne sobre el multilinguismo es análogo al que afecta a la biodiversidad. No solo porque la gran mayoría de las lenguas son especies en vías de desaparición, sino también porque entre la diversidad biológica y la diversidad cultural existe un lazo intrínseco y causal. Al igual que las especies vegetales y animales, las lenguas en peligro son endémicas, o sea están confinadas a una región exigua. Más de 80% de los países donde existe una megadiversidad biológica forman parte de los que albergan el mayor número de lenguas endémicas. Esta correlación se explica por el hecho de que los grupos humanos, al adaptarse al entorno en que evolucionan, crean un conocimiento especial de su medio que se refleja en su lengua y, a menudo, únicamente en ésta. Gran parte de los recursos naturales en peligro sólo son conocidos actualmente por algunos pueblos cuyas lenguas se extinguen. Al morir éstas se llevan consigo todo el saber tradicional sobre el medio ambiente.

En 1992, la Cumbre de Río creó dispositivos para luchar contra la reducción de la biodiversidad. Ha llegado la hora del “Río de las lenguas”. La toma de conciencia de la necesidad de proteger ese patrimonio surgió a mediados del siglo XX, cuando los derechos lingüísticos se integraron en la Declaración Universal de los Derechos Humanos. Desde entonces se han iniciado diversos proyectos internacionales, a fin de salvaguardar lo que ahora se reconoce como patrimonio de la humanidad. Aunque no logren poner término al proceso de extinción de las lenguas, tienen el mérito de atenuarlo y de promover el plurilinguismo en el mundo.

* Ranka Bjeljac-Babic es catedrática de Psicología del Lenguaje en la Universidad de Poitiers, Francia.